L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient brin à soupçon, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea mesure son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux vers l’atte